“Io, vagabondo che son io” si potrebbe dire. O come ho scritto giorni fa, nomade digitale. Prendo il volo e riparto. Finito il breve weekend in Sardegna, tutt’altro che riposante: due giorni al Poetto per il beach soccer della Figc (a proposito, grazie a tutti), il matrimonio di Stefano e
Doccia veloce, deodorante, trolley. Scendo a Rovereto con Stefano. Biglietto per Verona Porta Nuova e mi accorgo che il mio treno regionale è passato un attimo fa.
L’aeroporto di Verona è uno sputo. Ci trovi un’edicola, un negozio di mutande e reggiseni, una boutuque di roba femminile chiamata camomilla, un bar e un distributore automatico di oggetti elettronici. Cerco un posto, lo vedo e mentre vado al bagno me lo fregano di brutto.
Pensieri di viaggio. C’è sempre qualcosa da raccontare. O rituali che si ripetono sempre, voluti o casuali. O domande senza risposta. Cercare di capire il senso e l’utilità delle porte scorrevoli all’aeroporto di Elmas .
(pensieri buttati qua e là, senza revisione… nell’attesa di un volo…)
